Ficções

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Foi até à varanda contemplar a noite. Soprava uma brisa leve, daquelas que traz consigo recordações de bons momentos na serenidade tranquila de um final de dia. Lembranças, paixões, pequenos nadas nostálgicos que lhe alimentavam o desejo de sentir-se vivo.

Alimentava-se do passado pela necessidade de ter em si a consistência dele próprio, a noção de que, como uma planta, ia criando raízes à medida que desabrochava. Apoiado no balcão, aspirando o sossego do luar e o vazio escuro lá de baixo, não pode deixar de sorrir ao pronunciar interiormente a palavra. Diabo de malícia, nem assim lhe escapava.

Voltou para dentro, acolhendo-se na luz tépida do quarto e na suavidade dos lençóis. Era depois de se enroscar neles, ao rever os dias, que sentia o maior prazer. E sonhava depois, sonhava ambiciosamente, mas com os pés tão assentes no chão como quando matinalmente despertava e saltava da cama.

Desprezava a ficção, sorria dos sonhos e gozava a vida.